Ухожу, но не прощаюсь...

Моя милая! Верю –
Письмо всё ж дойдет.
Утром ранним положат
Его у подушки.
Будет пахнуть оно миндалем,
Сладким запахом русской ватрушки.
На бумаге скрепленной печатью
Сургуча, и с краями потертыми,
Соскользнет на чело поутру,
Растрепавши свои листочки.
А слова на бумаге черны,
Строчка строчку пугает и тянет.
"Я, любимая, так не могу.
Я прощаю, и даже прощаюсь.
Верю я, что любимая мной,
Ты хоть изредка верила в правду.
Что склоняясь над щенячьей главой,
Вспоминала меня спозаранку.
Что глаза мои, голос и нрав
Навсегда будут доброю вехой.
Что призывы мои о любви
Болтовней не казались беспечной.
Помни, милая, веру мою.
Как ценил твою кротость и нежность.
Как подарки дарил и стихи.
Что стихи! Жизнь свою
Подарил. Но…увы.
Не оценен, не понят,
Позабыт, словно ветер в пустыне.
С каждым днем
Образ мой все тоньшее,
Память поутру глуше и глуше.
И ни в верности слов, и не в силе поступков
Упрекнуть уж тебе не придется.
Будь же счастлива, коли получится.
А не сладится – нет мне упрека".

На конверте печать «не отправлено».
Также нет и печати «получено».
Лишь листки, миндалем пропахшие,
На подушке лежат позабытые…
09.02.2015 г.