Погиб он у Чёрного моря
Осень сорок второго. Проклятая война…
Синее Черное море, Новороссийска земля.
Все теперь знают эти взорванные края,
Вовсе не малой кровью их отстояли тогда.
Снова гремит: «В атаку». Снова команда: «Вперёд».
И добровольцев – матросов вновь поднимается взвод.
Сколько рук материнских тянется к небесам.
Как защитить им сына, если не хочет сам?
Если он рвётся в пекло и в рукопашный бой.
Можно добыть победу только такой ценой.
А мать проливает слёзы, кажется ей порой,
Что письма ещё приносят, но их получил другой.
Что сын по угору ходит, красивый и молодой,
Это её Василий, радостный … и живой.
Но нет, не случилось чуда, его уже не обнять …
Погиб он у Чёрного моря – напрасно у Белого ждать.
Потом пролетели годы пестрою чередой.
И вижу у старых черёмух цветущий куст молодой.
Деревья, что посадил он, к жизни вернулись опять
Облаком лёгким, белым, чтоб помнить, не забывать.
Свидетельство о публикации №115020803094