В этой вселенной без крови не обходится ни строки.
Бог дёргает тебя за нити - выдёргивая позвонки.
Я бы подумал о смерти, но я устал смотреть -
На переломанных спинах сладко танцует плеть.
Сплетаются в горячей истоме
Миллионы распятых тел.
В тысячелетней коме
Я продремал свой расстрел.
В небе, где только звёзды, тысячеликий бог.
Но он не слышит молитвы. Старость пришла – оглох.
В этой вселенной без крови не обходится ни строки
© Copyright: Крис Вормвуд, 2015
Свидетельство о публикации №115020801582
Свидетельство о публикации №115020801582
Рецензии