Эта чёрная тень,
Что без спроса ложится в чужую постель,
Молью выгрызла сердце.
И в дырке внутри,
В этом чёрном отверстье,
Инквизиций пылают костры.
Она плачет гнилою водой.
А ты думал, что слёзы на вкус как медовый шербет?
Чтоб любимой вдовой
Под позорными башнями петь,
Подавая топор палачу,
Не забыв и про плеть.
Эта радость крадёт у меня в ночь остатки ума,
Словно ведьмы с погоста стащили с неба луну.
Приходили на пир - на устах лишь роса и кора,
Так ступайте же в брод - помолитесь холодному дну.
Эта чёрная тень, что без спроса ложится в чужую по
© Copyright: Крис Вормвуд, 2015
Свидетельство о публикации №115020801575
Свидетельство о публикации №115020801575
Рецензии