Поле битвы иссыхается,
Здесь не кровь, а жёлтый цвет,
Руки биться опускаются,
Бога просят на Совет.
Просят все дождя-спасителя.
Совершают крестный ход,
И с иконами просители,
Пересохший крестят рот.
Раньше – стройся на собрание,
И пиши всё в протокол,
Скрутим дождь в рога бараньи,
Небесам пошлём прокол.
Ведь страда – одно страдание,
Потому она страда.
И сейчас, и было ранее,
Поджидала нас беда.
Велика Россия – матушка,
Где-нибудь, да пронесёт,
Ой, ты, засуха-забавушка,
На спине засохший пот.
Поле битвы иссыхается
© Copyright: Тихон Кузьмичев, 2015
Свидетельство о публикации №115020801272
Свидетельство о публикации №115020801272
Рецензии