Художник

Грунтовал полотно,
Краски пестиком тёр,
И глядел за окно
И удал, и хитёр.

За окном, как в кино,
Всяк куда-то спешит.
И с табличкой «Вино» -
Самый блоковский вид.

А художник стоит
Молча, руки скрестив,
И тихонько звучит
В нём какой-то мотив.

От мелодии той
Он задумчив слегка,
И за кистью простой
Потянулась рука.

Подступает к холсту,
Вот мазок, вот другой.
И холста чистоту,
Будто стёр он рукой.

И сквозь эти мазки
Проступает она,
Та, чьи чувства близки,
Что зовётся Весна.

И пускай за окном
В январе – снеготай.
И табличка «Вино»,
И витрина «Минтай».

Ах, какая Весна!
Женский образ – в анфас.
Притушил до темна
Блеск искрящихся глаз.

И цветами покрыл
Холст до самых краёв,
Набросал птичьих крыл,
Насадил соловьёв.

А потом на мольберт
Лучик солнца нанёс,
И зелёный конверт
К белой розе прирос.

Из конверта торчит
Уголочек письма,
Будто пламя свечи –
Золотая тесьма.

И на том уголке
Мелким шрифтом: «люблю!»
Знать весной налегке
Песни петь соловью.

А художник молчит,
Он уверен вполне,
Что звенеть и в ночи
Синеглазой Весне.

Вот последний мазок,
Вот последний цветок,
Отойдя, на глазок,
Подведёт он итог.

И наполнит бокал,
Отопьёт чуть вина.
Всё, что в жизни искал –
Получилось сполна.

Грунтовать полотно
Завтра примется вновь…
В этом доме давно
Проживает любовь.