Красное

Знаешь, а я рад, что мечты сбываются... Ты получила те отношения которые хотела, я - свободу... Ты знаешь, мы с женой начали этот год с того, что развелись... И еще, открою тебе "страшную тайну", я не просто так тебе сегодня позвонил... Ну, ты в недоумении? Я тоже... Представляешь, бегу я сегодня такой, у меня утренняя пробежка, по сторонам в общем-то не смотрю, когда ты в легком спортивном костюме, а на улице минус пятнадцать с ветром, видишь только свой внутренний мир желающий побыстрее оказаться в батарейно-чугунной теплоте квартиры... Вдруг, боковым зрением - от кого-то вышедшего из припаркованного огромного черного джипа, джипа кажется впитывающего своей полированной темнотой весь снежный свет зимнего утра, раздается (это я уже не вижу, а слышу, потому что джип то я уже пробежал) знакомый голос, голос   обращенный к кому-то в машине, но для меня голос - выстрел, выстрел - вслед, в спину моего неба: "ну, давай, выходи скорее, холодно же... Голос из моего сна, звонкий, огненный, как чиркнувшая кремневым камнем бензиновая зажигалка, безбашенный, пацанский голос, голос с какой-то внутренней, вкрадчивой хрипотцой, голос женщины - вамп... С таким голосом можно и очаровывать и требовать, как требовали в чикагские тридцатые и российские девяностые - кошелек или жизнь!... Твой голос, как револьверная пуля нашедшая своё красное, и я на бегу оглядываюсь: сзади, метрах в двадцати от меня, там где я только что пробежал, из распахнутой двери черного джипа, будто бы вырванные из тетрадки листки со стихами вытянутые руками сквозняков, будто бы снежная поземка подхваченная ветром и отданная в рукавички неторопливым прохожим, (или мне это только мерещится?) выплывают: твои, драгоценным металлом, платиновые  волосы, твоя хрупкая фигура укутанная в колокол длиннополого норкового манто... Черт, ты кажется почувствовала, что кто-то на тебя пристально смотрит... У меня это всё не очень укладывается в голове, бегу дальше и пытаюсь понять, что это? Ты, не ты? Нафига ты мне стала мерещится со сна? Бегу, следующие десять, следующие двадцать метров... Тебя уже нет в поле видимости, но теперь в голове, как блики от фар ледяным жемчугом рассыпанные по ночной автостраде, как любопытные рыбки выглядывающие из речного окна только что высверленной ледорубом лунки, мелькают, светятся серебряной чешуёй, твои, когда то сказанные мне слова: представляешь, тот парень с которым я раньше встречалась, увидел меня и... перешёл на другую сторону улицы... Нет, я никуда не перешел, я бегу, или вернее - убегаю... Еще раз оглядываюсь, уже вдалеке, но всё-таки мой сон продолжается, та женщина так похожая на тебя, ведет за руку мелкого, трех - четырех летнего, проявляющего характер и поэтому упирающегося бутуза ( мальчика, девочку?) в цвета морской волны болоньевом пуховике... Идиллическая картина, которую я не хочу нарушать...