Сижу склонившись на бумагой
И получаю снова боль,
Зачем мне ямб и амфибрахий,
Ведь мой талант делен на ноль.
Я вижу общества изъяны,
Я доношу им сон и явь,
А мне в лицо летит гуано.
О, человек, пыл поубавь!
И крик души моей летит
Сквозь tcp\ip аллею.
Ведь дурачок я, аутист.
Но в паблике пять тыщ имею...
...ведь я поэт, и рук моих творенье
Должно в душе зажечь огонь,
Но чуждо мне лирическое рвенье,
А жизнь-открытая ладонь.
Мне рифмы к строкам строгим чужды,
Поэтов сгнивших мне не нужен хор,
Зачем мне мертвой музы нужды?
Зачем ее слепой укор?
Ведь слышу я рукоплесканье,
И ропот классиков немой
В душе моей не затеплит страданье.
А мертвым нужен лишь покой...
О поэтах... и обо мне...
© Copyright: Блики Радара, 2015
Свидетельство о публикации №115020700359
Свидетельство о публикации №115020700359
Рецензии