Сцене

Перед публикой - вечная карьеристка,
Перед зеркалом - хрупкая, как подснежник.
Даже в жизни играю порой в артистку,
Кто поверит, что впрямь я могу быть нежной?

Говорят, мол, жесты, слова фальшивы,
Не хватает каких-то десятых, сотых.
Но я знаю: стихи мои правда живы,
Когда они волной рассекают воздух,

Когда чей-то взгляд в строки сшивает буквы,
Или пальцы, коснувшись едва бумаги,
Рождают танец. Строго поджаты губы.
Я без голоса, как мушкетер без шпаги.

Моя муза приходит ночами, редко.
Тихо сидит, молчит с виноватым видом.
За стеной на супруга орет соседка,
Вспоминая о прошлых своих обидах.

Этот шум рассыпается на осколки.
Оказавшись здесь наедине с тетрадью,
Я глотаю ком невероятно колкий,
Моя слабость зашита в подоле платья.

Каждый стих, что пишу, как последний, ценен.
И пусть рана глубокая, ножевая,
Есть великое счастье - стоять на сцене,
Каждой клеточкой чувствуя, что живая.

7.02.15 23:15