Апокриф

Л.А.

Это все придумал клоун. Мир — пустынная арена,
освещенная тарелка на краю небытия
в неком царстве безымянном, в неком цирке погорелом,
в неком сне полузабытом, там где снимся ты и я.

Пусто-пусто в старом цирке. По рядам шныряет время,
наметая год за годом белой пылью на виске.
Только бедный клоун рыжий ходит-бродит по арене,
в колпаке своем дырявом, в вечной боли и тоске.

На дорогах шепчут ветры, и закат огнями брызжет,
октябри бегут по кругу, листопады пламеня —
это грезит, задыхаясь, поседелый клоун рыжий
про века и про мгновенья, про тебя и про меня.

Так он бродит по арене, безнадежный и упрямый,
в колпаке своем дырявом год за годом тыщи лет
все играет представленье перед этой черной ямой,
перед этим черным миром, где меня с тобою нет.

Лишь в заоблачной пустыне, далеко над высью снежной,
где качаются столетья у созвездий на весах,
на него глядит c тоскою, неприкаянно и нежно,
бесконечно одинокий белый клоун в небесах.

2013