О, сколько их, стихов, так попросту забыто,
Не взято вовремя на острый карандаш.
Молчит в полях несеяное жито,
И я молчу – а мог бы стать чуть больше ваш.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.