В поиске

Тому,кто мяч гонял зимой,в погоду минус тридцать,
И лето жаркое кто видел лишь во сне,
Тому ни башня Эйфеля не будет будоражить мысли,
Ни опера,что в Вене,прекрасной не покажется душе.
Уж восемь лет,как я повсюду слышу незнакомый в детстве говор,
Не раз с трудом в беседе подбирал слова,
Смирился с тем,что мне готовит здешний повар,
Хоть и любители они фаршировать слона.
В поиске счастья на дороге странствий долгих,
Где каждый поворот сулит запутанный ответ,
Немало было пролито слез радостных и горьких,
Нашелся не один сюрприз в коробке для конфет.
Красивы города,когда на высоте ты птичьего полета,
И будят страсть скорей туда попасть,
Но,берегись,тебя она,возможно,и погубит,
Толпой людей мечту стараясь у тебя украсть,
Тропа,ведущая к непостоянным благам,
Следы хранит,прошедших по ней ног,
И,несмотря на всю противоречивость взглядов,
Сойти с нее немало кто не смог.
С утра побудка,душ и ароматный кофе,
К кругу заветному не каждый приобщен,
Стрелою мчась к самой высокой ноте,
Стараясь выглядеть ,будто беспечен ты,бесстрашен и умен.
Всеядливость натуры падшей низко
Мне по щеке стыдом,как хлыстом,полоснет,
Хоть день за днем стою я возле вас предельно близко,
Болезнью неизвестной поражен.
Причин не быть желание придумать душит,
Каков итог обеда и бесславных лет,
Пусть тот,кто,как всегда не к месту,свет потушит,
Всем остальным,как жить,погромче даст совет.