Мы шли тропой..

Мы шли тропой к погосту,
к могилке местного поэта.
Кто пел, а кто-то просто
читал стихи в ромашках лета.

Про то, что лес волшебный,
что страстью и тоской он полон,
что воздух здесь целебный,
и как же весел птичий гомон!

Кругом кресты, портреты,
венки на холмиках заросших.
Мне в сердце август этот
проник репейником засохшим.

Друзья читали речи
соратнику пера и лиры,
хотя уже далече
душа того, кто был кумиром.

Где травы в рост, в сторонке
церквушка ветхая стояла.
В ней кто-то пел так звонко,
что эхо в воздухе дрожало.


-Кто так поет чудесно?
спросила я подругу,
-актер театра - местный,
он молится о друге.


И я  завороженно
пошла к разрушенной церквушке,
где в окнах опаленных
металось солнце,как в ловушке.

Здесь жизнь была когда-то...
Как все во мне затрепетало.
О, Русь, в твоих пенатах
так много гроз отбушевало!

Какой тоской и грустью
глядят века с дверных проемов,
здесь пахло древней Русью,
и мне пригрезились иконы.

Актер все пел, молился,
я всей душой ему внимала.
И свет целебный лился...
О, сердце, плачь, я так устала!

Хочу уснуть навеки
в твоем божественном эфире,
текут пусть годы-реки
за тем кто счастлив в этом мире.

Мне плохо ль, хорошо ли
понять я не могла, но слезы
смывали горечь соли..
Мне стало ясно - мир - лишь грезы.