А снег идёт,мы пишем про него,
А дождь пошёл напишем и о нём.
Поэты пишут с искренностью веры,
Что видят,то и пишут,но без меры..
О голых ветках,что скребутся по стеклу,
Снежинка превратилась вдруг в слезу..
А Пушкин памятник воздвиг нерукотворный,
Есенин- Русь берёзового ситца воспевал,
Блок - Улицу, фонарь, аптеку
Пройдя по городу однажды увидал..
Мы пишем о дожде.И дождь идёт....
Но как то не запомнилось,не отложилось,
Пустые фразы мечутся в себе,
Хотя для слуха и велеречиво.
Ни о чём
© Copyright: Вячеслав Коротей, 2015
Свидетельство о публикации №115020502573
Свидетельство о публикации №115020502573
Рецензии
Славик! меня и моих друзей по стихире коробит от бессмыслицы, особенно пейзажной... там где просто должна работать кисть, и зрение... они включают слово и слух... я специально забил строку - пейзажная лирика у классиков - так нет её в чистом виде, если белеет парус - то там борьба еще, если месяц роняет вёсла - то это всё равно Русь пляшет под забором...
Удачи! Жму руку!
Юрий Максимов 7 27.09.2016 12:09 • Заявить о нарушении
Удачи! Жму руку!
Юрий Максимов 7 27.09.2016 12:09 • Заявить о нарушении