Вот напился, и не знаю:
станет легче,
Или мёртвой чередою,
предо мной
Лиц колонны
пробегут, как черти:
Тех любил, а тех
пущу на вертел...
Никому не сделав больно,
В грохоте песок
оставлю золотой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.