На портьере дыра от солнца
мозер пробил двенадцать к ряду
И до вечера ждать так долго,
Но с друзьями бы выпить надо.
Их уже половины нету,
В вечность сосланы, за каким то лядом
Им потеть, отвинтивши пробку,
Недосуг за своей оградкой.
Отдыхать, но не так чтоб в усмерть
Неподдельное, мать, искусство.
Белки, черти, другая живность,
накидали волос в закуску.
Под кроватью - сухие весла
заждались с рожденья парада,
прикорнули промеж бутылок
эх, несчастное божье стадо .
Несколько лет вперед
© Copyright: Олег Конаков, 2015
Свидетельство о публикации №115020502091
Свидетельство о публикации №115020502091
Рецензии
