Бездомный

Листьями спадает и липнет к подошве прохожих осенняя тоска,
В старом грязном пальто,
Без пуговиц, воротника,
Идет старик с сигаретой обугленной,
И черные пальцы от выкуренного табака,
И мне сразу подумалось,
Бедняга.Не вымоет эти коряги до смерти,наверняка.
Как реквием Моцарта при жизни,
Мертвая петля над цветами  мотылька,
Он уже не жилец, мне это знакомо.
Одинок.
Вопрос не в формальном  отсутствии дома.
Он не знает зачем жить.
Сразу из неба скользнула строка,
Писать захотела о  нем,
Нет ручки с листом, досадно,опять не будет стиха.
Тоска. Не хватает кислорода,
Или волшебного пузырька с таблетками иного рода,
От этой неровной мысли опустилась рука,
В карман.Ищу спички,
Нащупываю мелочь,
Валяется как всегда без кошелька,
Нет сигарет и огонька, в глазах.
Тоска,так сильно въедается в плоть и эта осень со стариком,
Подойти может к нему, и что потом?
Что я ему скажу?
Привет бездомный, можно я с твоей печалью посижу?
Согреть тебя, сходить за коньяком?
Да нет, похоже у него со мной разнятся планы,
Мне шесть шагов замерять и метро.