Ничего не спасает от совести,
Десять правил и все не писаны.
Болью скручены строки повести.
Белый снег тихо ходит - крышами...
Забываем мы, что прочитано,
От столба - к столбу, заблудились вновь.
Горе - ложками, правда - приторно,
Да мелькает всё за окошком ночь...
Чувством брошеным я карман набью,
Через мрак к тебе сердце тянется.
Счастье пестрое с лоскутов сошью,
Подарю тебе...Пусть останется...
Только строчки никак не клеятся,
Все по кругу - от счастья к горести
Может, все-таки, грусть развеется?
Раз нельзя убежать от совести...
Ничего не спасает от совести
© Copyright: Владимир Холдеев, 2015
Свидетельство о публикации №115020403199
Свидетельство о публикации №115020403199
Рецензии
