Ползут автобусы унылым караваном

Ползут автобусы унылым караваном,
косым узором чертит  воздух мокрый снег,
ложась в ключицы корневищ овчиной рваной.          
Не размыкая облаков заплывших век,

кемарит город,  в сны пакуются мгновенья,      
мелькают тени по обочинам дорог,
и, провисая, ноют спавшиеся вены               
не приручающихся  в заспанности строк.               

Зима, февраль, души чернильница скудеет,               
тощают чувства, испещряются слова,               
писать стихи сейчас  - напрасная затея,               
Бобо стихов  моих, по Бродскому, мертва.               

Но в слабой судороге псевдовдохновенья,
тугие клавиши случайно поборов,
чуть слышным шёпотом шагнёшь из средостенья
и зазвучишь в нестройной музыке из слов.   

И станет легче. Так, как будто разом стают,
сойдут лавинным  монстром с сердца ледники,
и вместо точки вновь случится запятая               
с теплом ладони кем-то поданной руки.