Двенадцать

Нас осталось мало. Двенадцать уставших, но закоренелых убийц. Измотанные, шли мы по горам. Наводили ужас на моголов. Питались ими же. По ночам дежурили. Сменялись по одному. У каждого охотничий нож свой. Закалки самаркандской. С таким на медведя самое то. Все мы рослые и силы необузданной. Но моголы не слабее. Они проворные. Хоть и росту малого. Зато количеством преобладают. На каждого чалдона по сотне местных. Появляются неожиданно. Из-под земли выскакивают. На копья насаживают. И так же быстро исчезают.

Остался один перевал. Если посчастливится, это будет последняя ночь. Или выживем. Или умрём. Но дойдём. Кто-то должен дойти. О лазурной долине знали немногие. А кто знал и пытался перебраться. Все были убиты жестоким северным народом. Другого пути не было. Вот и наше племя попробовало. Неделю назад сотня крепких мужчин. Сегодня двенадцать, готовых умереть в жёсткой рубке. Говорят, никто и дня не прожил в этих горах. Людоеды не щадили. Но мы выучили повадки злобных горцев. Уже знали, как они действуют. Были научены драться.

Гоблы появились как всегда неожиданно. Копья засвистели. Кто-то из наших вскрикнул. Кто-то умер молча. Натиск был подобен цунами. Мы заработали клинками. Кровь, мясо, вопли. Всё смешалось в кучу. Стояли спинами. Кругом. С каждой атакой один выпадал. Погибли все. Меня живого как трофей понесли в своё селение. Последнего чалдона. Из тех, кто искал прекрасную жизнь. Дальше - холодная пещера. Сакральное пойло вливают в рот. Впадаю в забытьё. Возвращаюсь в реальность. Сборище дикарей. Танцуют жутко. Опять провал.

Очнулся в красивом месте. Лето. Тепло. Солнце магнитит кожу. Птицы. Рядом ручей. Зелень первобытная. Запахи благородные. Напился воды. Осмотрелся. Неужели Лазурная долина? И никаких людоедов. Что это? Сон? Камушек под ступнёй. Нет. Это реальность. Моголы пощадили воина сибирского племени. А может, затеяли другую игру. Но мне ещё возвращаться. За женщинами и детьми. Главное, что я здесь. И обратный путь обязательно найду.