Мой декабрь не пишет письма..

Мой декабрь не пишет письма,
Не сорит мыслями
И не топит горе в вине.
Мой декабрь собранный до бессмыслия,
Очевидный, неистовый
И спокойный до безобразия,
Словно он где-то там, глубоко на дне.
У него сто одно желание
И ни больше ни меньше,
Он льстец сам себе.
Пропитанный нездравыми идеями
До основания,
До натурального самовозгорания,
Он исследует нутро свое стихостенаниями,
Придаваясь какой-то странной игре.
Для него не существует несуществующего,
Невероятного, для него нет границ.
Он и сам иногда задумывается,
А есть ли он, может он выдумка,
Бред, вызванный помутнением разума
Тех неискренних лиц?
Он порой неестественный и наигранный,
Как актер немого кино.
Он пытается быть таинственным
И единственным
Против мира, против вселенной,
Против себя самого.
Мой декабрь не красный ,
Не белый
И даже не черный, с пятнами на щеках.
Для него не существует времени,
Он всеобъемлющий,
Но внутри у него пустота...
Хотя нет.. Неправда. В нем я, да?