Ты прости, моя милая...

Дождь стучит за окном, гром прорвал тишину,
Снова я на дежурстве, я Закону служу.
Ты прости, моя милая, за работу мою,
За ночные тревоги, и что рано встаю.
Что ночами бессонными ты сидишь у окна
И тихонечко молишься, чтобы Бог спас меня.
Чтобы не лез, окаянный, больше всех на рожон,
Чтобы вернулся не раненый, чтобы живым я пришел,
Чтобы ножи и заточки не достали меня,
И чтобы был не один я, рядом были друзья.,
Чтобы движок не заклинило в лихой гонке ночной
И чтобы выдержал броник мой от пули шальной.
Ты прости, моя милая, за обиду мою,
Что с работы усталый порой прихожу.
Ты прости и за праздники без цветов на столе,
Что так мало внимания уделяю тебе.
Эта служба в милиции, а с нее что возьмешь?
Я же знаю, любимая, ты простиш и поймешь.
Сын заплачет в кроватке, подойдешь ты к нему.
Спросит он: "Где мой папа?" Что ответить ему?
Скажешь: "Он на дежурстве",- и слезинку утрешь,
Покачаешь кроватку и тихонько вздохнешь.
А в груди вдруг защемит, стон раздастся в душе,
Как услышишь сирену ты в ночной тишине.
Ну а дождик за окнами - это плачет весна.
"Лишь бы только вернулся",- шепчет радость мая.