Не спится. Пепел бледный,
Что завернул все облака,
Навис. — и город медный,
На расстояние венка.
А мысли в танце хаотичном,
Бредут по струнам лжи,
Где ты подумаешь о личном,
Под лязг стальной вожжи.
Вернешься. Пропасть величава,
Обратно в прошлое зовет.
И пусть душа её печальна,
Она свое — всегда найдет.
Прощальное
© Copyright: Артур Аваков, 2015
Свидетельство о публикации №115020300580
Свидетельство о публикации №115020300580
Рецензии