Замёрзшие чуткие пальцы
всё ближе и ближе — под шарф
пытаются снова пробраться,
а я его вешаю в шкаф,
домой возвращаясь с прогулки,
как будто бы не было их -
искавших в пустом переулке
кого-то из мира живых.
Меня ли ты выберешь, осень,
шепнув, что придёшь без пяти?
А после — лишь листья приносят
твои мемуары — в горсти.
Я их, не читая, сжигаю,
и руки пытаюсь согреть.
Я жизни назло доживаю,
а можно бы было — допеть.
Замёрзшие чуткие пальцы...
© Copyright: Светлана Сергеевна Серебрякова, 2015
Свидетельство о публикации №115020305230
Свидетельство о публикации №115020305230
Рецензии