А покуда тянется дорога
и земная жизнь моя течёт,
в лунной канцелярии у Бога
длится скрупулёзнейший учёт.
И в чистейших белых одеяньях
Ангел дни и ночи у стола
пишет мои бренные деянья,
светлые и тёмные дела.
Ну, а жизнь то тянется, то скачет,
нам хребты ломая и грубя...
И сомлеет Ангел - и поплачет,
над смешной судьбой моей скорбя.
И опять без клякс кудрявый почерк
катится - и снова день прошёл.
И, приняв исписанный листочек,
аккуратно щёлкнет дырокол.
Словно сад, листочек по листочку,
опадают дни за годом год.
И однажды Он поставит точку
и листочков больше не возьмёт.
Вот и всё. К концу пришла дорога.
И деянья истощились все.
И на стол задумчивого Бога
ляжет аккуратное досье.
А покуда тянется дорога...
© Copyright: Владимир Парамонов Мемориальная, 2015
Свидетельство о публикации №115020304458
Свидетельство о публикации №115020304458
Рецензии