В поэзии иной находишь лишь одно:
Слова , что выбраны, как будто точки пяльцы,
Собрали в столбики лишь только для того,
Чтоб превратить читающих в страдальцев.
Что в тех стихах,- природы громадьё,
Немного лирики, в каких –то ощущеньях
Незлобной зависти, и чьё-то бытие,
Иль осторожное каких-то тел смешение.
Слова - их рифмами немного обтесали,
А мысли нитями в иглу продели,
И ткнули в пяльцы, так нарисовали
Картинки радости и ощущений в теле.
Но стих , он всё равно, что гнёт,
Он должен порождать томленье,
Иных он просто за душу берёт,
Другим он доставляет наслажденье.
И он, как выстрел, в джоулях измеренный,
Пробив пространство наше, без сомнения
Не должен ни рассыпаться со временем,
Ни превратится в пепел по велению.
Размышления
© Copyright: Валерий Воскресенский, 2015
Свидетельство о публикации №115020303883
Свидетельство о публикации №115020303883
Рецензии