Зима. или. моя голгофа

зима при подобном раскладе - не время года.
и просто - не время
для...
времени здесь не место.
с проглоченной леской
(цепочкой следов восхода) -
туда где сгорают.
все козыри в рукаве.
и этой же леской внутри вышивает ветер.
когда по живому - тогда в двух шагах от края.
тогда умирает
еще один бог-свидетель,
ныряя отсюда
в любой из забытых дней.
и с ним не поспоришь, поскольку с крючка виднее,
что спорить нет смысла - под тридцать я сам - иуда
и верю не в чудо ,
а в то что порой темнеет,
и самую малость -
что это всего лишь ночь,
с которой я стану на перышко покороче.
а перышко канет в немую мою усталость,
и все, что казалось мне,
вскроет мой нервный почерк,
навесивший каждой
надежде
по номерку,
не отвлекаясь на лица и перекуры.
но страшно что в завтра все это уже не важно.
пить кофе - не жажда -
а способ спасенья шкуры
в огне катастрофы
от взрощенных холодов.
я нЕ
без ума, ведь размен не такой бредовый.
здесь где то меж сточек укрыта моя голгофа...
пусть падают строфы
как молот семипудовый.
и капает тихо
наружу
моя зима .