Жена

Быть женой кузнеца особое занятье,
Хотя я молода, авось лишь кажется так мне.
Конечно, это не проклятье,
Но молоток по наковальне порой звенит во сне.

Я разбираюсь в марках стали,
Я знаю, как варить дамаск,
Ведь мой кузнец ночами без устали
Ведет свой длинный сказ.

С годами вроде стало проще,
Он снова может говорить
Не только про накал и клещи,
Как правильно калить...

Порой ревную жутко,
Ведь как запрется в кузне он,
Не выглянет ни на минутку,
Лишь раздается громкий звон.

А обещал к семи вернуться,
Уж восемь, а его все нет.
Разогреваю снова ужин
И ударяюсь о цветмет.

Спустя еще часок, а то и два,
Приходит он, чумазый и счастливый,
Душа наслушалась симфонии огня,
Теперь он дома, тут он мирный.

Мне тяжело бывает его ждать,
Ревную ж к наковальне!
Но так стремлюсь его обнять,
Пусть и не бывал он в ванне.

Такая участь у меня,
Но я такая не одна,
Мы все ругаем их любя,
Ведь такова жена.