Возвращались в свой дом,
Начинали жить,
Но вот беда:
Ты натянутый нерв,
Оголенные провода.
Ты не то что беда,
Ты болезнь поэта.
И тепла твоего хватит, чтоб сжечь планету.
Но сейчас я прошу, давай не об этом.
Ты расскажешь о том, что была гроза,
И о том какого цвета глаза,
У меня чертовки.
Только время стирает в глазах рассветы,
Ты подходишь и молча кидаешь монеты,
Что бы рухнули наши с тобою запреты,
И ты снова вернулся назад.
июль 2014.
Болезнь поэта
© Copyright: Так Шумилова, 2015
Свидетельство о публикации №115020209234
Свидетельство о публикации №115020209234
Рецензии
