За окном бушует метель. Такие выделывает пируэты, что дух захватывает, рвется в окна... Начало февраля. Просыпаюсь поздно, с мутной головой, от звонка. Звонит знакомый, просит написать воспоминания о его отце, хорошем поэте, уже давно ушедшем и почти забытом...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.