Сжигая сон на стонущем ветру,
Просеяв мир сквозь три последних цвета,
Скормив печаль забвения костру,
Опять дымит и кружится планета.
Там, где царит торжественный облом,
Под белым солнцем, чёрным обелиском,
Не надо больше мыслей о былом,
О том, высоком, светлом и неблизком…
В растрате чувств наш разум уличён,
Под водосточно-флейтовую фугу,
Прости-прощай, шагает батальон
Судьбе навстречу, по седьмому кругу.
Седьмой
© Copyright: Евгений Овсянников, 2015
Свидетельство о публикации №115020200526
Свидетельство о публикации №115020200526
Рецензии
Чувствуется ритм, звучание, почти звуки марша батальона. Красиво. Храни нас Бог от войн. Творческих успехов!
Аскула 28.12.2019 02:01 • Заявить о нарушении
Аскула 28.12.2019 02:01 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.