Ну вот, казалось бы сказано...
Только слов уж не помнит никто.
Когда швы зарастают на ране,
Забываешь, кто лег за кого...
И твой голос на уровне ветра,
По утру, над травой где-то там,
Еле слышно, спокойно и честно.
Иногда он дрожит, ведь устал...
Слишком много свалилось на плечи,
А вернее, слишком много взвалил...
И все тем же спокойствием речи,
Монотонно, но к пику вершин.
Не сказать, что речь не срывалась,
Ведь спокойствие есть и в огне.
Ну а если ничего не сбывалось,
Ты услышишь мой крик в тишине.
Больница
© Copyright: Владимир Федосов, 2015
Свидетельство о публикации №115020204656
Свидетельство о публикации №115020204656
Рецензии
