Посылка

Ни дня (поверишь?) без посылки.
Лишь только ими и живу.
С любовью трепетной и пылкой
их отсылаю. Де жа вю.

В них каждый раз одно и то же.
Прости "фантазию" мою.
Да, не богатая, быть может,
но где уж ей догнать твою!

Возможно, вкус непогрешимый
тебе и вскрыть-то их не даст,
а вскрыв, дурацким содержимым
вслух возмутишься (и не раз!),

но, верю, ты их получаешь,
порой о том не зная сам.
Там — не махра, не пачка чая,
не ломоть хлеба (пополам?),

не жемчуга, не сребро-злато.
не миллион, не полгроша,
а то (иль нечто), чем богата
моя убогая душа.

И ты прости мне эту малость —
бессвязных слов моих ручей —
но мне (как ТЫ хотел) осталось
не так и много дней-ночей.

Я шлю, отчаянно смелея,
скромнейший дар — посыл: "Живи!"
и пару капелек елея:
"Господь тебя благослови!"

И... пустячок — всего три слова
(прости мне этот милый "глюк",
они всё те же): "Будь здоровым!"
И...
"Всё прощаю и люблю."