Слепота

Шел дождь. Очень мелкий. Косой. Никудышный. Февральский.
Дороги ловили, как зеркало, лунный, чуть грязный, круг..
В нем  свет фонаря разлетелся  неярким огнем бенгальским.
Ты свет потушил. И глаза твои, вспыхнув, внезапно потухли вдруг.

Остыл мятный чай, затихла вода, и соседи устали шептаться.
Но твой интерес не растет дальше этих квадратных метров.
Ты просто забыл как мечтать. И не хочешь опять попытаться.
И весь черно-белый мир стал простым: в нем нужно искать ответов.

Рука по инерции, чувствуя медь, извлекает в пространство звуки.
В мозгу чуть трещат накаленные за день остатки мыслей.
И нет оправданья апатии, лени, отчаянью, праздности, скуке.
Не важно зачем, и когда..Почему твои искры затихли, умолкли зависли?

Лицо расплывается в стеклах немытых маршруток и беглых трамваев.
Улыбка, кивок, поворот, разговор  -  все в оковах немого сознанья.
От страхов бежишь, от людей, от общенья. И правды и лжи избегаешь.
Не ищешь решений. Не любишь, не ждешь, не горишь. Нет старанья..

Рассвет для тебя приходит почти что совсем накануне заката.
Теряются люди, минуты, порывы. Ты любишь остывший ужин..
И сам каждый день для себя ожидаешь неясную сердца расплату.
Но часто совет, что звучит слишком просто, тебе уже просто не нужен..