Никто теперь не восхищен
Моей причудливой натурой,
И трепет мой не защищен,
И грудь как будто от простуды
Болит и ноет, намекая,
Что ты меня уже не любишь...
Быть может, мы уже у края,
И ты скорее нас застудишь,
Чем обогреешь, обнадежишь.
Озлобленность, Поверь не лучше.
Когда -нибудь меня попросишь,
А я уйду уж с этой кручи.
предчуствие беды
© Copyright: Простая Как Снег, 2015
Свидетельство о публикации №115020211869
Свидетельство о публикации №115020211869
Рецензии