Тетрадь 2015 года

1.
***

...а были дни - тебя читал я первым,
задолго до того, как бросишь в сеть.
Тебе мои критические перлы
мешали разве пьяной птицей петь?

А что теперь? Забыл? Не доверяя,
под светлым хмелем слушаешь других?
Кому соврешь, что видел двери рая
и просвистишь наисвежайший стих?

Опять о смерти... Разве скажут: "Хватит!"
те, кто вино не выбили из рук?
Здесь рифма у тебя хромает... Кстати,
мне страшно за тебя, бесстрашный друг.

13 января 2015

2.
***

Мне твое сочувствие не нужно.
Ты уехал, чтоб меня жалеть?
Как, мол, в одуревшей, нищей, вьюжной,
разменявшей золото на медь?

Ты услышать хочешь, что дерьмово,
нет свободы, солнца, колбасы…
Но на то и царственное слово,
чтоб его не бросить на весы.

Не устал, с меня снимая стружку?
Счастливо живи в своем шато…
А со мной навек остался Пушкин,
он и утешает, если что.

1 февраля 2015

3.
***
«Пройдет февраль. Придет весна!» –
ты улыбнулась снова.

«Пройдет февраль. Придет война…
Моё попомни слово. 
Колодец с нефтяной водой
затянут паутиной –
примета, что грозит бедой…»

«Не верь ей! Будь мужчиной».

«К войне – рожают пацанов,
к войне – грибное лето…»

«Ты насмотрелся страшных снов?
Скорей забудь про это!»

«Война, война… Мат-перемат…
Разруха, слезы, голод…»

«Пройдет февраль. И будет март.
Капель и птичий гомон…
Кто хочет нас лишить весны,
не помнит ни бельмеса.
Хотят ли русские войны? –
спросите у Бернеса.
Да ты и сам стрелять не рад
по воробьям из пушки.
Пройдет февраль. И будет март.
И на носу веснушки…»

3 февраль 2015 

4.
ЛИТОГРАФИЯ

Как отпечаток с четырех камней,
картина нашей встречи многоцветна,
и я ее люблю еще сильней,
а в ней люблю тебя. Пусть безответно. 

Мне сладко о себе твердить: «Влюблен!»
Так землепашец счастлив урожаю.

Пусть это заблуждение, пусть сон – 
всё лучше, чем: «Люби, не возражаю…»

5 февраля 2015

5.
***
Д.М.

Мы поспорили на бутылку:
я к зиме напишу роман
и в него тебя, как в Бутырку,
упеку... Кто из нас был пьян?

Я запомню твою ухмылку,
и теперь берегись, плейбой.
Ты же сам сказал: "На бутылку!"
А на что нам спорить с тобой?

Мы поспорили на бутылку -
не забудешь? - "Шато Брехло".
В декабре ожидай посылку -
пусть не рукопись, так бухло...

10 февраля 2015

6.
НЕДОПИСАННЫЙ E-MAIL

Ты третий год зализываешь шрамы
душевные. И ковыряешь вновь.
О как твои стремления упрямы:
всех тянешь в пепел, в прежнюю любовь,

стремишься оголить рубцы и язвы,
стигматы, знаки, метки, раны, швы
с той детской непосредственностью: "Разве
не так пылали и страдали вы?"

Представь, не так. Другой пейзаж и климат,
в иную сказку поселил Перро.
Мне непонятен этот вид экстрима -
прилюдно выворачивать нутро.

Ты третий год зализываешь шрамы...

11 февраля 2015

7.
***
Что тебе подарить на прощание?
Не икону же снять со стены...
Я не мальчик менять обещание,
обещал: "Я с тобой до весны.

Потеплеет - и в разные стороны,
лед растает - прощай и прости.
Ты не видишь, что чёрные вороны
прочертили нам в небе пути?.."

Что тебе подарить на прощание?
Пух - на крылья, на парус - брезент?
Как меня угнетает молчание...
Поцелуй? Небогатый презент.

12 февраля 2015

8.

ОСТАНОВКА В ГОРАХ
                Д.М.

"Это видео нельзя
воспроизвести".
Пой, Лучано Паваротти,
а меня прости,

что подвел китайский гаджет -
без псалма ночлег...
Ничего, так лучше даже.
Буду слушать снег.

14 февраля 2015

9.
***
«Жизни осталось до четверга!» –
как говорит твой веселый приятель.
Что же не лезешь ты на рога
в битве за аз-буки-веди и яти?

Что задержался на чертеже,
что тормозишь на эскизах и планах?
Ты же не миф, не поручик Киже…
Сильный, живой, управляющий праной.

Скажешь кому, что не веришь в себя,
вмиг засмеют – разбирайся с икотой.
Сделать великое – руки свербят.
Ну так работай! Работай! Работай…

Твой океан, небеса и тайга –
русский язык. Покоряй, как умеешь.
«Жизни осталось до четверга!»
Ты же успеешь? Успеешь! Успеешь…

15 февраля 2015

10.

***
Я дружу со сложными людьми...
Ждут они поддержки и любви.
Каждый - тайной рукописи лист,
каждый - пуп земли и эгоист.

Я им - не художник, не поэт,
иногда - спасательный жилет.
За любого лечь готов костьми.
Ну а как со сложными людьми?!

Погляжу порой со стороны:
как они нелепы, как странны!
Нервы-провода оголены.
Но они такие мне нужны.

Есть у них и совесть, и чутьё
тонкое, как золотом шитьё.
Поднимают мудрости пласты.
Да, мои друзья не из простых.

Я дружу со сложными людьми...
Иногда зверею: чёрт возьми,
что ж они не берегут мой век?
Я же тоже
сложный человек...

15 февраля 2015

11.
РАЗРЫВ

Кто займет мое кресло напротив,
процитирует к чаю Кокто?
Кто займет твое место на плоти?
Что - на плоти... А в сердце-то - кто?

Возмутишься таким поворотом...
Сообщу с хладнокровным лицом:
"Я всегда любил чай с бергамотом,
а тебе по душе с чабрецом..."

16 февраля 2015

12.
***
Что у нас сегодня?
Потепление?
Перемирие по всем фронтам?..
Может, у кого-то червь сомнения,
я тебя так просто не отдам...

Что у нас?
Переговоры? Оттепель?
Или поутру кровавый бой?..
Ждать ли мне, что ты прошепчешь: "Вот теперь
только смерть нас разлучит с тобой..."?

Что там впереди?
Разборки с тёрками?
И летящий в стену телефон?
Или все же скинем гимнастёрки мы
и забудем свой армагеддон?

Вспыхнет, будто заповедь скрижальная,
белый флаг.
"Сдаешься?"
"C'est la vie..."

...Господи, скажи, Тебе не жаль меня,
рядового армии любви?

17 февраля 2015

13.
***
Словно пьяный пройдя по мосточку,
а с тобой без вина будешь пьян,
в недописанный текст капну точку,
оборву полуфразой роман.

Мир напрасно твердит: "Запятая!
Разве рукопись сгинет в огне?"
Сгинет все, если слепо плутая,
ты сейчас не вернешься ко мне...

18 февраля 2015

14.

НУ И ЧТО?

Я научился фразе "Ну и что?"
Спасибо, надоумил же, Уорхол!
Всех, кто меня немного замудохал,
утер я в три касанья: ну-и-что.

Тебе мой не понравился стишок?
Моя фигура, как дерьма мешок?
Я поступил с тобой нехорошо?
Запомни эту фразу: "Ну и шо?"

Я для себя живу. Не для других
моя улыбка, мой оргазм, мой стих.
Я для себя гоняюсь за мечтой.
Сегодня не поймаю? "Ну и что..."

И голосом густым,
почти что Штоколов,
я день-деньской
спокойно нуиштокаю...

17 февраля 2015

15.
СТИХОТВОРЕНИЕ ПОД ЭПИГРАФОМ

           "Он слушал Ленского с улыбкой..."
                А.С.П.

Словоохотлив и раним,
порой - барон Иероним.
Мы все равно не станем с ним
заклятыми друзьями...

Он любит выпивку, еду,
то мух ловить, то бить балду,
и быть все время на виду
подобно Фудзияме.

Бывает правда правде рознь.
Достоин он то роз, то розг.
Да, у него талантов гроздь,
хотя характер сучий.

Пусть мы уже не так дружны,
но в ожидании весны...
Детали, впрочем, неважны -
игра судьбы ли, случай...

18 февраля 2015


16.

***
Ты говоришь, я светлый?
Не доверяй молве!
Не знаешь ты: я с ветром,
да, с ветром в голове.

Не мной написан "Вертер",
шагаю налегке -
в кармане тоже ветер
и ветер в кулаке.

Представь: о том, что смертен,
нисколько не грущу:
бросать слова на ветер
однажды прекращу.

Я стану знаменитым
на разных полюсах:
"Вы только посмотрите -
он с ветром в парусах!"

18 февраля 2015

17.
ФЕВРАЛЬСКИЙ ШАНСОН

След растаял, стёрт
                или заметён…
Ты уже давно
                не был так влюблён...
Думай головой,
                не сходи с ума!
Просто у тебя
                трудная зима.

Стань неуязвим,
                сердце отключи.   
Пушкин c Veuve Clicquot –
                лучшие врачи.
Не сходи с ума,
                страх гони долой!
Ты переживешь
                трудный возраст свой.

Пан или пропал – 
                жизнь решит сама.
Думай, как герой,
                не сходи с ума.
Не спеши все рвать
                и не прекословь.
Просто у тебя
                трудная любовь.

22 февраля 2015

18.
***
Где жемчуг мысли, там и камень звука,
где воздух крыльев, там тяжелый мёд...
Что ждет нас – расставание, разлука,
разрыв навеки? Ничего не ждёт?

Нет, новый день замесит круто тесто,
блеснёт в глазах надежды полынья...
Как в сердце от несказанного тесно,
как мил нам путь от веры до вранья!

25 февраля 2015

19.

***
Сомнения гложут: зачем это мне?
Не лучше ль остаться на тихом огне,
на слабом, мерцающем, вялом,
незримом, беззвучном?.. На малом

огне, от которого нам не сгореть,
и можно дышать и спокойно стареть.
На легком огне... Помолись на свечу...
Но нет мне смирения. Вентиль кручу.

На скромном огне? Нет уж, в пляску страстей,
где жар пробирает до самых костей,
где неутоленная жажда любви,
как у Алигьери. Ты лишь позови!

Судьба мне - в суровом и сильном огне
с богами и смертными быть наравне.
Сомнения? Я их гублю на корню.
А письма, как прежде: тебе и огню.

25 февраля 2015

20.

***
Скажу тебе, пока что мы одни,
пока вино не помутило зренье:
я для тебя – потешные огни,
ещё одно твоё увеселенье.

Я – фейерверк, я – праздничный салют,
и на меня билеты продают,
а для тебя – доступный монплезир...
Прости покорно, если загрузил.

Скажу тебе, пока наедине:
волшебный порох есть еще во мне,
да стоит ли всё тратить на тебя,
глухое небо залпами дробя?

Сейчас нас разметёт толпа гостей…
Моей надежды несколько горстей
я брошу, как бросают конфетти,
пока тебе, пока в тебя… Прости…

27 февраля 2015

21.
ПОЛОНЕЗ
Не жди любви от Польши,
она к тебе мертва.
Устанет сердце-поршень
гонять, как кровь, слова.

Твоя любовь – горячка.
Ох, русский идиот!
Надменная гордячка.
и бровью не ведет.

Ты ей целуешь руки,
ты с ней – щека к щеке…
Она с тобой от скуки,
все мысли вдалеке.

«Прекрасная палачка,
что ты творишь со мной?»
Молчит твоя полячка
со строгою спиной.

Но вдруг – в глазах зарницы,
но вдруг – и речь нежна…
Как польские границы
изменчива она.

Молчи и не опошли,
не рви льняную нить,
не жди любви от Польши.
И продолжай любить…

27 февраля 2015

22.
***
Это можно отметить салютом:
Я тебя разлюбил. Абсолютно.
Выдать ксиву и шлепнуть печать?
Нет, ну можно и не отмечать...

День прошел. Упаду на циновку.
Разлюбил... Разрулил обстановку...
Разорвал чертов замкнутый круг...
Все. Шавасана. Курим бамбук.

Разлюбил... Казнь легка и несмертна.
Ничего, понимаешь? Ни света,
ни тревоги в усталой груди...
Будешь в наших краях, заходи.

15 марта 2015

23.

МАРТ

Дни становятся теплее...
По сто грамм для куражу?
Зря надеешься: тебе я
ничего не расскажу.

Водка, чай, пирог черничный...
Крикну: "Музыка, играй!.."
Я и нежный, и циничный,
как Лопахин Ермолай.

16 марта 2015

24.
***
Продаю пятый том Пастернака –
у меня почему-то их два…
Я люблю Пастернака, однако
синей книги коснулся едва.

Пятый том из собрания. Письма.
Не для третьих начертано глаз:
«Жить надеждой… скучать по Табидзе…
вспомнить лучшее… любящий Вас…»

Представляю, как ждал почтальона,
второпях выводил: a propos,
как шагал он, седой и влюбленный,
переделкинской тихой тропой;

шел с конвертом в нагрудном кармане,
задушевнейшим тесно словам,
это – Ольге, и Нине, и Анне:
«Обнимаю Вас… преданный Вам».

Он – поэт. Совершенное чудо.
Зря ли назван был вечным юнцом?
Как свежи эти письма оттуда!
Как писал он их с мокрым лицом!

Продаю пятый том Пастернака…

2 апреля 2015

25.
ПЛАТОК

                Марии Ватутиной

Полоса душевных неурядиц?
Мир уродлив
и к тебе жесток?
Справь скорей какой-нибудь нарядец.
Предположим,
павловский платок.

Этот бренный жест
не станет шоком.
Говорю я без обиняков:
русским бабам
очень нужен шопинг!
Он им заменят мужиков.

Вам ли жить,
в унынии стеная?
Так давай избавься от тревог.
«Ткань – что надо!
Чистошерстяная…» –
скажет продавщица про платок.

«Теплый!.. Легкий!..
Обалденный выбор!..
Как возьмешь – не выпустишь из рук!» –
зазывала, свет каких не видел,
«Тайну сердца»
протянула вдруг.

Эти розы,
эти георгины,
шелковая с краю бахрома…
Счастье не бывает без причины,
не сойдешь –
других сведешь с ума.

Отродясь такого не носила…
Он тебя обнимет,
словно брат.
В нем вульгарность есть,
но есть и сила.
В нем – любовь.
А значит, надо брать.

Будет мир по-прежнему суровый.
Если полегчает,
лишь чуток.
Будешь ты с негаданной обновой –
синий вечер,
аленький цветок…

3 апреля 2015

26.
БРОДСКИЙ В ВЕНЕЦИИ

Он бывал здесь чаще, чем пожар.
И обычно грузноват, а не поджар,

он вышагивал со свитой, как павлин,
чаще, правда, шел задумчив и один.

Или женщина с ним шла, Мариолина,
это повод повторять, что жизнь – малина.

Он не граф, как муж её, но в чем-то граф,
на Венецию имел не меньше прав.

Часто он напоминал себе кота.
Это счастье. Остальное - маета.

И теперь его палаццо – Сан-Микеле,
остров мертвых.
Разве мертвых?
В самом деле?

8 апреля 2015

27.
***
Ничего, что во рту пересохло…
На допросе себя не щадим –
он, как в ступке растертая охра:
«Что ж ты делаешь с сердцем моим?..»

«Что я делаю? Разве отвечу...»
«Хорошо. Я и сам расскажу…
Я тебе торопился навстречу.
И не думал, что шел к миражу.

Второпях, впопыхах, исступленно;
нарушая; и через, и сквозь;
одиноко; и нощно, и денно;
напролом, как подвыпивший гость;

воскурял фимиам, ставший смрадом,
истреблял все огнем и мечом…
А итог – встречен сумрачным взглядом:
«Что ты делаешь в сердце моём?»

22 апреля 2015

28.
ПАМЯТИ ТОМАСА ЧАТТЕРТОНА

Ты делишься со мной стихами и вином,
а я тебя опять прошу лишь об одном:
"О смерти не пиши! О смерти не пиши!"

Перебороть не в силах искушение,
зловещее прочтешь стихотворение
и выдохнешь: "Сточил карандаши..."

Собою и стихом доволен ты вполне.
Бокалы освежим чилийским каберне,
где языки огня, там и химеры клич.

Сладчайший яд. Не замечая жжения,
ты, обезумев, жаждешь продолжения...
Обрыв бумаги, воли паралич...

29 апреля 2015

29.
СТАРИННЫЙ РОМАНС
Оставим дрязги и наскоки.
Пусть успокоят наши лица
не денег, а дождя потоки...
Вечерний час. И чай дымится.

О слово редкое - услада!
Прими цветок, моя петлица...
Нас увлечет громада сада.
Слепит сирень. И чай дымится.

Уже ушей не потревожит
очередная небылица.
Мерцает ночь, щебечет птица
немолчная... И чай дымится...

13 мая 2015

30.
***
Зачем он так желает славы?..
"Ты оценил мой новый стих?"
"Представь, чтоб лайк у Окуджавы
просила, скажем, Петровых?

Чтоб одобрения Тарковский
Арсений ждал от Маршака..."
Он не поймет. Он не таковский.
Расчетливый пиит московский
посмотрит как на дурака.

Он добрый малый. Небездарен.
Что ж он таким тщеславным стал...
Пусть будет путь его медален,
но гибнут люди за металл.

Нет, я ни капельки не парюсь.
Он попросил - подую в парус.
Я поднимаю кверху палец
большой: "Я оценил. Ты рад?
Твой пьедестал стал выше, брат!"

15 мая 2015

31.

***
На задворках ресторана
пахло остро, пахло пряно
неким варевом... В окне
от прохожих в стороне

повариху юзал повар,
у него всегда был повод
улизнуть куда-нибудь -
теребить младую грудь.

На окраине харчевни
поварихи - не царевны,
но мечтают о любви -
ты их только позови.

На границах общепита
всяка карта будет бита.
Скажут, что дела плачевны
пики, трефы, бубны, черви.

...Может, он однажды вспомнит
переулок, скажем, Вспольный,
или дымную весну,
или девушку одну.

Эту нежность без обмана,
этот запах, эту дрожь
на задворках ресторана
слижет ветер, смоет дождь...

30 мая 2015

32.
СТАМБУЛЬСКИЕ СТРОФЫ

***
Когда мы шли к Босфорскому мосту,
окрестную теряя красоту,
увлекшись красотою разговора -
так лился он легко, сподручно, споро,
не крики чаек - кротость голубиц...
А вот и мост. Магнит самоубийц,
сцепивший крепко Азию с Европой,
закрыт для ног. Замри. Глазами хлопай.

И мы молчали, стоя у моста.
А что тут говорить? Пожалуйста,
дли паузу... Дай междометью "ах"
стать пирсингом на наших языках.
Придет зима, и вдруг в письме прочту:
"Когда мы шли к Босфорскому мосту..."
Не выветрится этот променад:
увидишь мост - и вспомнишь про меня.

Освоили - хватило нам мозгов -
искусство возведения мостов.
Мы душами и мыслями чисты,
теперь не стены строим, а мосты.
Когда мы шли к Босфорскому мосту,
был разговор целительней микстур,
святой водой и сытостью просфор.
А вот и мост, шоссе через Босфор.

Висячий мост над вечным серебром
изогнут фантастическим ребром.
Нет, он не стар - каких-то сорок плюс...
На пристани, где ныл турецкий блюз,
о чем еще мечтать, мычать и петь?
Закажем кофе. Обойдем мечеть.
Османское барокко примет мзду.
Когда мы шли к Босфорскому мосту...

4 июня 2015,
вернувшись из Стамбула

33.

***
О, запах жареной ставриды!
Пусть для кого-то он треклят,
нет, не поверю, что смогли бы
вы устоять.

Хотя наш друг - художник Климов -
не дружит с уличной едой,
но запах!.. Он летит без крыльев,
плывет туманом над водой.

Смешался в нем Восток и Запад,
и вот учуяв за версту,
как кот, крадусь на жирный запах...
Виват Галатскому мосту,

где пристань, лодка и жаровня,
где впившись в свой балык-экмек*,
стал нищеброд султану ровня.
Пируй, хороший человек!

Пусть впереди нас ждут аиды,
но так тебе скажу я, брат:
Стамбул без жареной ставриды -
кромешный ад!

5 июня 2015

34.
ПАМЯТИ ЕВГЕНИИ ДАВИТАШВИЛИ

Не ведьме Старого Арбата -
великомученице Джуне...
Для рифмы ты ушла в июне
туда, откуда нет возврата?

Что ведала - никто не в курсе,
когда махала, как Плисецкая.
И было в том твое искусство.
Офигевала власть советская.
 
Как лед магические длани,
закрыты очи дикой лани.
Спи, ассирийская царица.
Подобная - не повторится.

10 июня 2015

35.
***

Ты удивишься: "Вот как?!
В тебе говорит водка?.."

Во мне говорит сердце,
в тебе говорит язык.

А сердце оно отважное,
не прав, кто скажет: винтажное.

Мое молодое сердце,
проснувшееся для любви...

2 марта 2015