Гуляет ветер средь ума,
Невыносим он, твёрд, простужен,
Она шутлива и едка,
И ей сейчас совсем не нужен.
И Аэн Рэнд была права,
Любить достоинства - несложно,
Пронзила боль, снова-голова,
За недостатки только можно.
Но коль свела судьба на миг,
Он бьётся, будто в океане бриг,
Теряет вновь её и вновь,
Охладевает и вскипает кровь,
Быть может, это называется любовь?
Миг
© Copyright: Андрей Лурье, 2015
Свидетельство о публикации №115020100617
Свидетельство о публикации №115020100617
Рецензии