Однажды утром с перепоя
Булгаков вышел из запоя
И, в зеркало взглянув, сказал:
«Ты ж ничего не написал».
Затем трясущейся рукой
Смочил перо он за щекой,
Потер за ухом, пукнул раз,
Споймал писательский экстаз.
Он застрочил сурово, люто:
Фрейлины, геи, лилипуты,
Про махинации с валютой,
Епархиальные приюты,
Идейные тугие путы,
Про менструальные редуты,
Души прозрачные лоскуты -
Он зря не тратил ни минуты.
Наш морфинист тирэ поэт
Надежде Крупской шлет привет.
Трех строк не написав пригожих,
Он выбился ****ь в вельможи.
Начавши с «Роковых яиц»,
В объятьях страждущих девиц
Назло всей сталинской элите
Сулит он счастье Маргарите.
Его наследие в веках
Не помещается в строках.
Свежа идея, не угасла,
Ведь Аннушка разлила масло.
P.S. Булгаков, братка, ты прости,
Вели нас сильно не ебсти.
Dedicatio
© Copyright: Саний Болгацкий, 2015
Свидетельство о публикации №115020106123
Свидетельство о публикации №115020106123
Рецензии