сигнал не сигнал

из вечера в вечер лицо у меня как у маленького замученного ребенка,у которого,например,отобрали игрушку.взгляд пожелтел, с презрением давлю слова,бегающие по стенам как тараканы в брачный период.зарываюсь в самого себя чтобы ни о чем не слышать и никого не видеть,чтобы не думать.те оковы что с меня сняли,мирно покоятся на столе,в самом углу.рядом листок,на котором числа и месяцы.их так много,что я уже и сам путаться во всем начал.когда приходит она и спрашивает зачем я высекаю эти числа,мне ничего не остается как смотреть на нее и вертеть головой.ведь я сам не знаю для чего мне это.молчу.отмалчиваюсь,как после потери.глотаю комки,смотрю в окна почти не моргая,думаю не о том,о чем следовало бы.приходя в дом бросаю вещи,падаю рядом,перевожу взгляд на потолок и пялюсь на него,сверлю его до поздней ночи.таким опустошениям не место рядом со мной,их нужно отгонять,выбрасывать как старые газеты
я думал что вновь потеряю самообладание и провалюсь,сдамся самому себе.надышался,внутри колотило и сводило все разом до такой степени,что я практически вывернулся наизнанку прямо на том месте,где и провел весь день.суета заболела и умерла.эти глаза стреляют по ночам в мою костлявую спину и лишь изредка промахиваются в иероглифы на стенах.моментально прошибает и выносит с диким призрачным ревом где-то внутри,где-то там,куда не добраться ни за что и никогда,не добраться и не выбраться,не добраться и не выбраться,не добраться и не выбраться
я привыкаю просто смотреть на человека,не изучать его,а именно смотреть.смотреть так,будто не пытаешься разглядеть что-то в осколках битого стекла
у меня плохо получается делать что-либо,потому что на самом деле я ничего не умею. я не умею даже смотреть на себя
осколки битого стекла, ты понимаешь