Три тыщи рогатых чертей!

"Спою свою старую песнь, друзья,
О том, о ком был наслышан я,
О том, чья смерть поразила людей -
Сэр Патрик де Вилл-Мортурей."

Сэр Патрик с детства любил арифметику,
Особенно круглые числа.
Родители с ним не вступали в полемику,
И вот что из этого вышло.
По натуре своей будучи темпераментным,
Со множеством разных идей,
Он постоянно любил восклицать
"Три тыщи рогатых чертей!!!"

Наш Граф обожал гарцевать на коне,
Говорить девицам, что был на войне,
Вечера топил на бокала дне,
Любил охоту, зверей,
Любил дуэли, любил бильярд,
Любил болтать про Скотланд Ярд,
гуляя, считал каждый пройденный ярд,
пока... не встретил Мисс Джейн.

Мисс Дженнифер Сайнт,
о, мисс Дженнифер Сайнт -
Простая шоферская дочь.
Но граф, юный граф,
плюнул на всё
И думал о ней день и ночь...

Мисс Дженни была очень юна,
И сколь юна, столь стройна,
И сколь стройна столь нежна
И очень любила детей!
Да, сколь нежна, столь бедна,
Но сколь бедна - столь умна,
А сколь умна - столь холодна,
Три тыщи рогатых чертей...

"Молодой разгильдяй -
Без сомненья лентяй,
Ах, Папа! Он мне не пара!!!
Но... Как он красив..."
И, сердце спросив,
Слеза на подушку упала.

Слеза на подушку скатилася в ночь:
От крови граф и шофёрская дочь,
Дьявола сын и святая душа -
Мм! "Она была так хороша!..."
Наутро скончался старый граф,
И с ним успокоилась мать.
А сын, не различая где сон, а где явь,
Перестал что-нибудь понимать...

Он проснулся ночью в холодном поту,
Он схватился нервно за руку свою,
Чья-то тень коснулась тихо окна,
В которое хищно светила луна:
Юный граф в ней узнал своего отца!
Это стало началом его конца,
Ведь в лучах отражение было сродни
Кой-кому из рогатой родни...

Но было новое утро, и был следующий день,
И был вечер, раздавший городу лень,
И был как всегда встельку пьяный отец,
И был странно пустой графский дворец,
И была ночь, как несколько суток назад,
Кода сердца двух влюбленных вместе стучат,
И девичье было так влюблено,
в то, которое было мертво...

Но вот око лунное смертью дохнуло,
И холодом склепа тотчас потянуло,
Всё слилось в одно: ужас, боль и огонь,
Покрытая шерстью мужская ладонь,
Последняя песня недолгой любви,
Первая кровь от первой крови,
И страшная правда недавних дней,
Три тыщи рогатых чертей...

Через день хоронили Дженнифер Сайнт,
И полгорода к ней пришло помолчать,
И кинуть цветы на могилу ее,
И тихо уйти... Но вот ночь настаёт,
На погосте становится тихо-тоскливо,
Лишь молча рыдает плакучая ива,
Близ заброшенной церкви нет ни души -
Ни зверя, ни птицы - одни камыши,
На старых могилах холм невысок...
И вот кто-то бросил последний цветок,
Тот кто так недавно окончил свой век,
Тот, кто совсем уже нечеловек
Укрыт плащом
От глаз людей -
"Три тыщи рогатых чертей".

"Всё чистая правда! Это не ложь!
Стал юноша чертом - так что ж?
Скажу я вам так - от судьбы не уйдешь,
Пусть сначала и не был похож."

И хищно сощурив своё желтый глаз,
Рассказчик окончил свой долгий сказ,
Обвел хитрым взглядом свою семью,
Прошелся по церкви и сел на скамью:
Последняя часть своей грозной семьи,
Что ждала его с рождения, считая дни,
Когда-то сэр Патрик де Вилл-Мортурей -
Один из трех тысяч рогатых чертей.

1998