Торг

Плачет Святая Дева.
В узкий канал двора
брошен звенящий невод.
Лунная в нём дыра.

Нежные твои губы
шепчут молитву дня.
По водосточным трубам
небо течёт в меня.

Выдумщик, не обманщик.
Конченый человек,
нагло глаза таращит
между припухших век.

Трос, придавив коленом,
смотрит, как я тону,
тянет осатанело
тралом, скребя по дну.

Окунь мне, подмигнувши,
тихо сказал: «Андрей,
нам бы доплыть до туши
 с лапами якорей.

Там мы под её брюхо
спрячем себя, мой друг».
В голову через ухо
жидкий плеснулся звук.

Горлом подобье крика,
рёбра ломает страх!
Где ты, морской Владыка?
Тиною я пропах.
 
Дня принимая роды,
невод отторгнет ил,
и, отошедши, воды
ринутся до вершин!

Горы цветут, как рифы.
Плещется рыбий корм.
Вспухшее тело грифа
бросил на скалы шторм.

Смотрит рыбак на сети,
мидии вместо глаз.
Тела дыру заметив,
он развернул баркас.

Крюком я взят и вынут
сломаны плавники,
брошен на середину
силой его руки.

Он меня не отпустит,
я у него в долгу.
Буду светиться грустью,
стёкши по сапогу.

Драться, кричать и плакать
учит меня рыбак.
Срезавший с тела мякоть
взял за урок пятак.

Будет он не последним,
буду не первым я.
Я поднимусь над Этной
в жгущий поток огня!

Ливнем, вернувшись в город,
втиснусь в канал двора.
Если тебе я дорог,
жди меня до утра.