Сквозь не тающие дебри,
Испуская аромат,
Не последним и не первым,
По снегам бежал пират.
Что пирату захотелось,
В этом ледяном аду?
Что теперь он будет делать?
Я сказать вам не могу.
Голод для него - привычка,
С этим голодом в родстве,
Он глотал ворон, синичек,
Сытно ужинал в листве.
Но теперь, зайдя на волю,
Нету живности вокруг,
И не слышно тут прибоя,
Лишь девятый, худший, круг.
Он с презреньем смотрит в вьюгу,
Холодит зубной протез,
Оказать земле услугу,
Он не хочет, тяжет крест.
Он мечтая о раздолье,
В тишине ревущих волн,
Зарекаясь, вышел в поле,
И теперь последний стон.
Почва с жадностью присущей,
Поглотила ужин свой,
Для богатства летней гущи.
Всё окончится весной.
Омску
© Copyright: Иосиф Кинжалов, 2015
Свидетельство о публикации №115013109169
Свидетельство о публикации №115013109169
Рецензии