Пиши, детка...

Пиши, детка, с тебя будет толк.
Пиши что угодно, паши, как волк.
Чтобы потом, сквозь десяток лет
кто-то в книжном спросил твое имя,
а книг уже нет.
Что их расхватали, как только
смешной продавец, заполнил все полки
одним из лучших твоих наследств.


Пиши неуверенной, впрочем, как и всегда.
Однажды найдется читатель, за ним толпа,
и целые группы людей, города -
пиши неуверенной, и не одна страна
поплывет, потянется за строкой;
столько стран будет наблюдать за твоей рукой,

что однажды устанешь от взглядов
на расстоянии "энных" веков,
будешь песни петь, чтоб избавиться от оков,
от своей печали, и грубых стихов, на которых
молиться ночами будут подрастающие поэты;

но это потом, и пока не об этом.

Ну а ты продолжай, бери ручку, садись за стол -
и черпай из себя, в тебе ж полон подол.
Возведи свои строчки на лучший престол,
Возведи! Те, кто свергнет - всегда найдутся.

И поэтому ты пиши, детка.
Когда нибудь это кто-то прочтет,
и не просто, а примет на личный счет.
Будет жить с этим,и пожалуй, с этим умрет,
кому то же нужно с собой это взять в могилу.
И естественно ты пиши, детка, найди в себе силу,

ту которой в тебе достаточно, даже слишком.
Покупай себе платья, выдумывай стрижки,
кури сигареты только из мундштуков.
Да, и гони к черту, всех возвышенных мужиков,
чтобы было о чем писать свои глупые книжки.

30.01.15.