Поэзия так странно существует -
сторонне, рано; все не до неё.
«Потом, потом! - бухгалтеры лютуют.
Законники изъяли букву «ё».
Да отнимите всё, от «аз» до «ять»,
заклейте скотчем рты, свяжите руки,
указ издайте: «В рифму не мычать,
велибром не стонать», все запретите звуки!
Поэзия — не звук, не имена.
Она как Бог — везде, и не поймаешь.
Ее не купишь и не потеряешь.
Врагов ее усильям — грош цена.
Как жажда вечной жизни нам дана,
А сгинет все, пребудет лишь Она!
Как жажда вечной жизни... Александр Брехов
© Copyright: Литклуб Листок, 2015
Свидетельство о публикации №115013108797
Свидетельство о публикации №115013108797
Рецензии
