Певучая, с пшеничного цвета локоном,
К гитаре привычны руки.
Далеко тебе, далеко ли?
В ответ только взгляд. Ни звука.
Конь бесится, бьет копытами,
Ты смотришь в раздолье степи.
-Сердца не бывают открытыми?
-Лишь только в преддверии смерти.
Тебе каждый звук, как искорка-
Взлетает по ветру и гаснет.
Меня разрезает дисками...
И чьим же ты будешь счастьем?
Конь времени дикий, бешеный.
Ты - гордая и упрямая.
И если до грамма взвешено,
То балуй хоть телеграммами...
Балуй хоть телеграммами
© Copyright: Галина Чиркова, 2015
Свидетельство о публикации №115013104866
Свидетельство о публикации №115013104866
Рецензии