Я не знаю, кто выдумал нас,
Почему нет лекарства от боли,
Нет понятия «здесь и сейчас»,
Мы играем фальшивые роли.
Меланхолию душ не сыграть,
Она плохо ложится на ноты,
Лишь словами марает тетрадь
И доводит людей до зевоты.
Не спугнуть одичавшую лень,
За добро мы устали бороться,
Скоро встретим последний наш день
И последнее честное солнце.
Что потом? А потом тишина…
Пустошь слов, только гулкое эхо
Этой жизни. И рюмка вина,
От которой уже не до смеха…
Апокалипсис
© Copyright: Марина Первова, 2015
Свидетельство о публикации №115013110486
Свидетельство о публикации №115013110486
Рецензии