Я жил на Пестеля, теперь на Чёрной Речке,
Гулял напротив Цирка над водой;
Теперь сижу на пушкинской скамеечке –
Потухший, глупый и совсем седой.
Люблю я это место на Фонтанке,
Возможно, дорого то место и для Вас…
Где дом Полонского, который о цыганке
Сложил мостоискрящийся романс.
Не насладился жизнью бесполезной
Не ведал ни страданий, ни любви…
Сорок восьмой весной моей болезной
Всё возвратилось на круги свои.
Но вечность уж не кажется абстрактной
И вечным уж не кажется мороз;
И терпит жизнь с надеждой непонятной
Черёмуховый цвет моих волос.
Я жил на Пестеля...
© Copyright: Синьор Риварес, 2015
Свидетельство о публикации №115013009820
Свидетельство о публикации №115013009820
Рецензии
