Абрикос

Стоит абрикос старый мученик 
На брошенном поле в углу.
Засохшими, длинными сучьями
Средь ночи пугает луну.

Она фонарем зависает,
Смиренная, в бывшей листве,
Что призрачной тенью витает
В рассеянном матовом сне.

Как только луна ускользает
В случайный зигзаг облаков
Он думу свою вспоминает
И тихо скрипит его ствол...

Придет  вдруг тот странный художник
До краю измучивший кисть
Вопросом, что сталью, как в ножнах,
Израненный где-то затих,

Который под крик ночной птицы,
При свете плененной луны
Взмахнет своей кистью, как спицей
Пронзая пространства, миры,

Увидит сквозь старую крону,
За веткой, упавшей во тлен
Светило, сбежавшее к трону,
Минуя предвечности крен.

Срывая печати всех сроков,
Смещая сплетение звезд,
Последняя тень абрикоса
Под кистью на холст упадет…

Пройдут времена, и в молчании
Взгляд вдруг растает до слез...
Какой же вопрос в старой раме
Все так же таит абрикос?