Когда рассвет приподнимает веки,
когда роса на пятках холодком,
когда в туманы занырнули реки,
лугами мчится тело. Босиком.
Стремглав бежит туда, где пир - не духа.
Где тело в дар природе отдают,
где не появится с косой старуха,
где без помпезности - цветов салют.
И нет желания взлететь, как ангел.
Есть страсть греха к соитию с Землей.
Я пью рассвет из солнца-фляги
на брудершафт. Конечно же с тобой.
Утренний брудершафт
© Copyright: Сергей Суворов Дипутс, 2015
Свидетельство о публикации №115013007261
Свидетельство о публикации №115013007261
Рецензии
