Для кого я пишу эти строки?

Что останется после меня?
То ль на кладбище просто могила?
Ну, а может, добавлю я силы,
Чьим-то чувствам добавлю огня?

Мое творчество нужно ль кому?
Ведь не зря же душевные силы
Трачу я на любимых и милых
Перед тем как исчезнуть во тьму?

И хотелось бы знать мне ответ
До того, как уйду в сумрак ночи,
Где знаток, что на весь мир пророчит,
Что вот-вот и исчезнет весь свет.

Все же солнце, как прежде встает
И по небу спокойно кружится.
Только злым силам нынче не спится:
На войну собирают народ.

Гнать бы всех их туда, за кордон,
Где они сберегают богатства,
А народу вещают про братство,
Разорив не один миллион.

Жаль в стихах не напишешь для них
Ни закон, ни суда постанову.
Воровство в этом мире не ново,
Грабят нынче и тех и других.

Только лучше уж вор, чем убийца.
Бедно жили, но все же живые…
Да явились до власти «крутые»,
В  «балаклавы»  запрятаны лица.

И теперь, что ни день, гибнут люди,
Хоть чеченцы, абхазцы, укропы…
Край шахтерский изрезан в окопы,
И чем дальше, тем хуже все будет.

Потому, что у власти забота:
Накормить сытно бога войны.
Счастье, радость в стране не нужны.
Молодежь нынче строится в роты.

И идут под шрапнели и «град»,
Покидая родимые хаты,
Защищать интересы богатых,
Чьи сынки за границей сидят.

Так нужны ли сегодня стихи,
Где беда и печаль ходят рядом,
Где дома разрушаются «Градом»?
Кто воюет, до боли глухи.

И не знаю теперь  для чего,
Для кого я пишу эти строки?
У страны нынче раны глубоки,
Только нет людям толку с того.

      28.01.2015 г.